Debo reconocer que escogí este libro por la portada. La ilustración se destaca. La elección de los colores, las figuras como sombras en un universo brillante, la casita que parece amparo y refugio, cuyo techo es un libro. ¡Cuántas veces me ampararon los libros! Y un poco es lo que ocurre en el interior de esta obra. Un niño que crece al amparo de los libros.
Leyendo en voz alta.
Mi papá dice que soy bueno.
Por eso, lo acompañé a trabajar esa tarde a un departamento donde había una biblioteca enorme. Quería que la viera, que eligiera un libro, que se lo leyera.
Porque amo los libros.
"En Nuestro propio cielo , la primera imagen que tuve fue la de un niño que le lee a un escritor ciego. Pero después, son las decisiones narrativas las que construyen el resto de la historia, las que amplían las posibilidades de esa escena inicial"
La historia comienza con un niño que disfruta leer.
Una de las primeras imágenes es es niño leyendo, un niño que es lector. Un niño que acompaña a su padre a su trabajo, y que se avergüenza de sus zapatillas rotas.
En ese lugar donde el padre llega a realizar reparaciones hay una enorme biblioteca, porque es el hogar de un escritor. Uno con cierto renombre que es ciego y es por eso que le pide al niño que sea su lector.
La novela avanza a capítulos cortos, y está dividida en siete partes. Podría pensarse como una novela para lectores jóvenes, o una novela para lectores que comienzan a leer de largo aliento. Pero también habrá lectores adultos que la disfruten por las referencias, las intertextualidades, la voz del escritor ciego (que a quienes hemos oído a Borges hablar nos va a resultar conocida) y cierta poesía de lo cotidiano.
A mi me conquistó Lázaro, el narrador niño que intenta encontrar su voz. Y que se enamora de la biblioteca y los libros, a pesar de todo. Y que quiere ser puente para que su papá también se encuentre con la lectura. Que ganó algo entre tantas cosas que perdió.
Mi mamá había muerto.
Yo no me acordaba de nada. Había pasado cuando era muy chico.
Igual la extrañaba. Papá tenía algunas fotos. A veces me las mostraba. Al principio yo le pedía que me dejara verlas, pero después entendí que le dolía y no se lo pedí más.
...
Esa tarde, cuando salía del departamento del Escritor, me di cuenta de que a los tres nos unía la ausencia: al Escritor, a papá, a mí.
