El sol detrás del limonero
Ángela Pradelli
La gran Nilson
Una historia del dolor. De la separación. De la nostalgia. De la guerra. Contada de un modo poético. En un entramado de textos y versos.
Ángela cuenta la historia de su abuelo. Migrante llegado a América. Y sus cartas. Esa historia que se contaron a través de las cartas
Una historia que ella buscó atravesando océanos hasta volver a esa tierra abandonada, a esas raíces que nunca fueron olvidadas.
Tanto amor en un papel. Tanto cuidados en las palabras que nos acercan y alejan. El libro incluye poemas intercalados en el texto:
...
En la Argentina, por las tardes, mientras regaba los tomates
y pensaba estas cosas, mi abuelo se ponía triste
al mismo tiempo que se veía a sí mismo feliz ascendiendo
por el camino de regreso,
como si la felicidad y la tristeza
pudieran ser
una misma cosa,
pudieran desdoblarse
y permanecer, una,
mientras la otra
se aleja siempre buscando
los abrazos que quedaron en Italia.
Lo fui conociendo poco a poco. Y me tomó por completo. Terminé llorando. Un poco lloraba sobre mi propia historia de cartas. Mis propias pérdidas.
Libro profundo, amoroso.
La historia está dividida en tres partes.
Peli, Italia (1895-1923), la vida allá, hasta que la guerra provoca esta partición, esa partida, el abuelo de Ángela parte a Argentina.
Burzaco, Argentina 1923-2010, cuando llega y se instala, consigue trabajo en el ferrocarril, comienza a juntar dinero y lo envía para ayudar a su mujer y su hijo que se quedaron allá. Cuando comienzan las cartas. Las cartas que el escribe, y esas cartas que espera, que lo hacían aguardar al cartero en la vereda.
Peli y Génova, Italia (2010-2015) La autora viaja a Peli, de donde salió su abuelo, y luego va a Génova en busca de las cartas...Para reencontrarse de algún modo con ese abuelo que murió cuando tenía 8 años, y con esa parte de su familia que siguió cuidando la tierra, del otro lado del océano.
"La letra de mi abuelo es delgada, prolija; a mi me gusta su caligrafía cuidada y pienso, una vez más, que algo de nosotros persiste en los papeles que escribimos, e la letra que insiste y se queda en este mundo. La prosa de mi abuelo es clara, es aguada también, y tiene cierta música."
El epílogo es un poema, titulado "La lengua viene hasta mí para salvarme" , les comparto el primer párrafo:
La lengua viene hasta mí para salvarme
Algunos días llegan esos instantes
en los que un fuego conocido trae fragmentos
de una poesía que me rodea desde la infancia
Son como soplos que me devuelven el pasado
y a una felicidad sin condiciones, libre de todo.
...
Creo que a tantos, a tantas, nos toca este libro, porque hay tantos y tantas, que llegaron a América para construirse de nuevo. Sin dejar de ser quienes eran. A pesar de sí mismos. Y también tantas y tantos más que se han ido, y que escriben cartas, o simplemente escriben, para no perder el recuerdo de quienes son.
El naufragio de las memorias nunca es completo, después de todo, alguien te narrará algún día en cierta historia y recordará que hundías tus manos en la tierra para alimentarnos a todos.
El naufragio de las memorias nunca es completo, después de todo, alguien te narrará algún día en cierta historia y recordará que hundías tus manos en la tierra para alimentarnos a todos.
Por suerte, alguien nos narra.
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